La Via Centrale di Brunico. Cartolina postale, 1910.
Nel 1853, la rivista Der Phönix, pubblicata a Innsbruck, pubblicò un resoconto di un viaggio da Sciaves a Brunico con il titolo Aus Pusterthal (Dalla Val Pusteria).[1] L’autore, di cui non viene menzionato il nome, descrisse le sue impressioni sulla “piccola città” di Brunico con i suoi “vicoli sbilenchi […], in cui regna una tranquillità così pacifica, che contrasta stranamente con il frettoloso trambusto della grande città”. Le case gli sembravano “ancora pittorescamente costruite”, i portoni d’ingresso “pudicamente chiusi”, al posto delle “indifferenti rolettes” (= tende a rullo) c’erano ancora tende verdi e argentate dietro le quali si poteva osservare furtivamente la strada della città. Il viaggiatore si rallegrava della cordialità della gente del posto: “Si viene accolti con curiosità amichevole, come se si fosse una vecchia conoscenza, insomma, in una città così piccola − e Brunico è una città così piccola, tranquilla, familiare − tutto è molto più accogliente lì che nelle grandi città”.
Il visitatore passeggia tranquillamente per il vicolo e guarda le case rosse, verdi e “color cioccolato”: “Naturalmente non ho dovuto guardare in alto, perché in tutta Brunico c’è solo una casa a tre piani”. La città gli sembrava abbastanza deserta, cosa che spiegava con il fatto che le signore erano “probabilmente tutte sedute al tavolino”. Nei vicoli, solo qualche decina di ragazzi rumoreggiava, “cavalcando allegramente, e un rispettabile cavallo di mugnaio stava a testa bassa davanti a una bottega di fornaio e calpestava con dolorosa impazienza i resti di un marciapiede già malconcio”.
La chiesa dell’ospedale. Cartolina postale datata 1916.
L’offerta culturale della città non poteva certo ispirare l’autore: “Brunico ha poco da vedere, le collezioni di quadri dei signori von Vintler e Grebmer sono tutto ciò che viene gentilmente offerto all’interesse dei forestieri amanti dell’arte”. In compenso, vide una ragazza che lo incantò e quasi lo ipnotizzò, anche se non sembrava “quasi bella” come una raffigurazione di Santa Caterina del pittore Franz Hellweger. Solo quando una carrozza di passaggio lo spruzza d’acqua viene riportato alla realtà: “La carrozza a cui devo questo ha portato enormi blocchi di granito per la costruzione della nuova chiesa parrocchiale, che sorge […] in stile bizantino. L’edificio non è così brutto, […] ma ha un aspetto notevolmente goffo e poco raffinato, e difficilmente credo che le decorazioni che devono ancora essere aggiunte riusciranno a eliminare completamente questa impressione”.
Dopo questo giudizio, l’autore vide che era giunto il momento di spiegare il suo cattivo umore: Lo disturbavano varie cose, come il “campanile a naso della chiesa dell’ospedale, che sporge a malapena dal tetto e tuttavia, con la sua testa di latta non verniciata, quasi acceca gli occhi”. Lo infastidiva il direttore delle poste che lasciava la sua altana (= balcone su sostegni) senza ringhiera, così come la sporcizia dei sentieri, “quando ancora vedevo signore curate con disinvoltura che si equilibravano con sicurezza sotto alti pioppi sui Bastioni, la piazza del passeggio dei cittadini, tra le mandrie di bestiame che tornavano e i loro prodotti indecenti”.
In conclusione, il turista ha evocato un’epoca migliore per la città, all’inizio del XIX secolo, quando la società del casinò, con la sua Liedertafel e il suo teatro, era in piena fioritura. Ora, invece, tutto è cambiato: “Il casinò continua a vegetare, persino il programma di un concerto è ancora appeso a un chiodo arrugginito”, ma manca “l’allegra naturalezza”, la “reciproca cordialità e socievolezza di un tempo”. Le signore preferiscono intrattenersi nei loro “Kaffeeparthien”, i signori si ritrovano alle sei di sera alla Bräuhaus e più tardi in una delle “tre eccellenti locande”. In una di queste locande, l’autore trovò una “compagnia piuttosto numerosa ma altrettanto solitaria” che giocava a tarocchi o a scacchi e si raccontava storie di caccia. Poi andò a letto e consigliò ai lettori che non si erano ancora addormentati di fare altrettanto.
Così termina il resoconto dello sconosciuto viaggiatore sulle sue esperienze a Brunico. La redazione del Phönix si sentì in dovere di prendere provvedimenti correttivi e aggiunse una nota a piè di pagina al testo come saluto alla vita culturale di Brunico: “Le notizie attuali sono diverse: teatri, produzioni, vasi di felicità si affollano in un’accozzaglia colorata, in una parola: il cielo di Brunico è di nuovo pieno di violini: un cambiamento di cose, che, a quanto pare, cinque mesi fa era al di là di ogni calcolo umano”.
Il testo del Phönix sembrò abbastanza interessante da indurre il redattore del Pusterthaler Bote, Johann Georg Mahl (1823−1901), a pubblicarne alcuni estratti sul suo giornale.[2] Mahl descrisse il testo come un “diario di viaggio satirico molto umoristico” e mise quindi in dubbio l’intenzione dell’’autore di criticare seriamente l’amministrazione comunale di Brunico. Tuttavia, alla fine della prima parte del testo, pubblicata il 14 gennaio 1853, scrisse in modo significativo: “Ma vogliamo conservare la conclusione per il prossimo numero, perché pensiamo di averne abbastanza per una settimana”.
Il Vicolo posteriore. Cartolina postale, spedita nel 1915.
La seconda parte apparve effettivamente una settimana dopo nel Pusterthaler Bote e Mahl utilizzò questa pubblicazione per esprimere la propria opinione sul testo, che contiene anche toni autocritici: “Dobbiamo dunque confessare che il forestiero non è stato troppo severo nella sua critica. […] Siamo contenti che non abbia scoperto il Vicolo posteriore, la confusione dietro le bancarelle del mercato; che non abbia esaminato le fontane, che abbia incontrato un carro di pietra invece di un — (cosa che può accadere anche qui durante il giorno)”. La parola “letamaio” qui è probabilmente omessa.
Mahl continua: “Sul fossato era sicuramente così incantato dalla vista delle nostre dame che non prestò attenzione alle cicogne appassite e ai vuoti nei denti del viale di pioppi, perché altrimenti ne avrebbe certamente parlato. È vero che la torre della chiesa dell’ospedale, coperta di lamiera bianca, potrebbe essere dipinta, e forse sarebbe più resistente; la pavimentazione potrebbe essere riparata qua e là, e il rivestimento delle case con colori troppo vivaci potrebbe tranquillamente non essere permesso; il direttore delle poste potrebbe anche far fare la sua Altana ogni tanto, e il bestiame che torna dal pascolo potrebbe certamente camminare per strada, ma, mio Dio! Chi dovrebbe ordinare e sorvegliare tutto questo!”. Lo stesso Mahl aveva sentito dire che ai caffè nessuno veniva “trascinato nei pettegolezzi”, come si suol dire, ma che si parlava delle novità della città solo per il “bene della casa” − “Come si fa spesso un torto alle signore!”
Per quanto riguarda la convivialità, Mahl ha osservato: “A Brunico c’è sempre stata una vita accogliente e armoniosa”. A titolo di esempio, cita la Bolzschützengesellschaft (società di tiro a segno), che si riuniva regolarmente nel nuovo ufficio postale per un accogliente e allegro “Feinsein beianonderbleimm”. In ogni caso, il tipografo ed editore concludeva inviando “un saluto amichevole” al “turista malizioso”.
[1] Anonimo, Aus Pusterthal, in: Der Phönix. Zeitschrift für Literatur, Kunst, Geschichte, Vaterlandskunde und Wissenschaft, IV. Jahrgang (1853), n. 1, p. 2−3; n. 2, p. 10−11.
[2] Aus Pusterthal, in: Pusterthaler Bote, 14 gennaio 1853, p. 6−7.; 21 gennaio 1853, p. 19–20.
Crediti delle immagini: Archivio storico della Città di Brunico, Collezione Weissteiner, B1807, B1824, B1844.
